Ela
Ela ria, ria com
ligeira contração dos músculos faciais.
E fixava seus olhos em
mim.
Com um olhar que
dedicava com ardor.
Ela era referente á
mim.
Seu rosto contraia os
músculos num sorriso como o sol.
Ela tinha a arte de
dançar, com suas vestes brancas.
Nunca vi
individualidade mais linda.
Seu sorriso emitia raios em diversas direções.
Tão agradável ao meu
espírito.
Ela só fitava á mim.
Com aqueles olhos, que
só dela.
Eu estava enamorado.
E ela também.
Estávamos horas, e
horas.
Sentados aos pés de
uma árvore.
Na ponta de um
penhasco.
Mas na realidade só eu
estava ali.
Ela em matéria estava
á 7 palmos, longe de mim.
Mas seu espírito
estava ali.
Eu sabia.
Eu ouvia
distantemente.
O vento era como o
toque dela.
O sol o sorriso.
As nuvens suas vestes.
O azul do céu, seus
olhos.
As folhas seus
cabelos.
Os galhos sua força.
E os espinhos sua dor.
Ela me chamava.
E eu ia.
Cada vez mais
pertinho.
Até chegar na pontinha
do penhasco.
Ela me atraia á si com
força.
E eu nem lutava eu
deixava.
Então ela me abraçou.
Me beijou.
Me amou.
Me levou.
—Ketly G. B. Hettwer - 9°B
muito bom seu poema Ketly !!!
ResponderExcluirObgg ❤❤❤
ExcluirRealmente Moça a Morte é Perfeita.
ResponderExcluir❤❤❤
ResponderExcluirCaraca, muito perfeito, me envolveu totalmente esse poema
ResponderExcluir